Cultive o que importa.
Regue por vontade própria.
O revolver de vez em quando a terra,
é o que faz sementes virarem brotos
tornarem em plantas
de amores que não morrem mais.
25 de out. de 2011
sem venenos
Cultive o que importa.
Regue por vontade própria.
O revolver de vez em quando a terra,
é o que faz sementes virarem brotos
tornarem em plantas
de amores que não morrem mais.
24 de out. de 2011
insu_lar
a poesia anda
ensolarando
páginas nuas
é minha praia
ainda que nuble
caia chuva
chegue de lua
caia chuva
chegue de lua
valéria tarelho
20 de out. de 2011
daquilo que pode ser
I
o silêncio nesse caso
é distância.
em outros pode ser
que também seja.
aí não me cabem.
já é difícil dar
conta deste que
veio e exigiu presença.
II
quando se aceita o que vem dentro da gente
a vida parece voltar a ser simples.
III
antes,
agonia.
medo do que estava por vir.
a gente é capaz de criar o que não existe.
IV
o poema vem como ritual de passagem,
de limpar o que sufoca.
vem para esvaziar
porque todo mundo precisa de espaço
e de ausência de voz.
ítalo.
o silêncio nesse caso
é distância.
em outros pode ser
que também seja.
aí não me cabem.
já é difícil dar
conta deste que
veio e exigiu presença.
II
quando se aceita o que vem dentro da gente
a vida parece voltar a ser simples.
III
antes,
agonia.
medo do que estava por vir.
a gente é capaz de criar o que não existe.
IV
o poema vem como ritual de passagem,
de limpar o que sufoca.
vem para esvaziar
porque todo mundo precisa de espaço
e de ausência de voz.
ítalo.
19 de out. de 2011
Delas
Porque uma é feita de palavras e as tem como alimento.
Enquanto a outra é feita de tinta e escreve sentimento.
Mas se encontram e se escrevem.
Sempre uma sobre a outra, longe e perto.
Em claro alfabeto que têm e usam.
Quando escrevem, quando abusam.
Com a propriedade das que não acabam.
Porque são palavras e não se apagam.
Porque uma é corpo e alimento .
A outra é tinta e sentimento.
18 de out. de 2011
Enigma
Sabe aquela mulher no retrato de família,
com olhar de quem não está nem vendo
e pouco se importa?
Sou eu na fase natureza morta.
17 de out. de 2011
horário de veremos
uma hora
nossos ponteiros
se imantam
vamos ver
se adianta
valéria tarelho
*fotografia de Felicia Simion
sol de armistício
o meu caminho se perdeu
no poente do seu horizonte
sem nenhuma promessa de manhã.
em suas mãos o meu amanhã
: amanheço em silêncio
sombra submissa do seu sorriso.
Sidnei Olívio
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